La mansión Orlova, restaurada con una precisión milimétrica, resplandecía entre mármol y cristal como si la historia misma hubiese sido lavada de sangre para convertirse en arte. El eco de violines flotaba en el aire, y cada rincón brillaba bajo una coreografía de luces suaves que hacían olvidar, por un instante, que afuera el invierno azotaba Moscú con rabia.Alexandra Morgan descendió la escalera de mármol lentamente, con la elegancia silenciosa de una reina que no necesitaba corona. Vestía un diseño en rojo sangre, espalda descubierta, con detalles finos de encaje francés que insinuaban más de lo que mostraban. Su postura era firme, cada paso calculado, y sus labios pintados del mismo rojo que su vestido eran una promesa de que ninguna palabra saldría de su boca sin propósito.—La realeza inglesa ha llegado a Moscú —susurró uno de los invitados, hipnotizado.Pero los murmullos cesaron de golpe cuando la gran puerta de roble se abrió.Mikhail llegó sin anunciarse, como un eclipse. T

El amanecer en Moscú no era suave. No se deslizaba como en otras ciudades. Aquí, el sol emergía con fuerza, como si tuviera que abrirse paso entre acero, concreto y recuerdos helados. Las cúpulas doradas del Kremlin destellaban a lo lejos mientras los tejados aún exhalaban humo. Era una ciudad que nunca dormía del todo, pero que a esa hora, justo antes de las ocho, parecía contener la respiración. El Restaurante Sokolov, en el piso treinta y cuatro de un rascacielos que miraba al río Moskva, era un santuario de lujo y poder. El mármol blanco brillaba bajo la luz natural que comenzaba a filtrarse por las cristaleras. En sus mesas, las conversaciones no eran triviales. Aquí se cerraban alianzas, se forjaban imperios, se sellaban pactos que rara vez se escribían en papel. Alexandra Morgan llegó con puntualidad inglesa. Llevaba un conjunto beige claro de corte clásico, con detalles en marfil que realzaban el tono cálido de su piel. Su cabello, cuidadosamente suelto, caía sobre sus hombr

La nieve comenzaba a derretirse en las orillas del río Moskva cuando el automóvil negro de Alexandra avanzó por las avenidas grises de Moscú. El clima era más templado ese día, pero no por eso menos amenazante. En la capital rusa, incluso el aire parecía saber cuándo el equilibrio de poder estaba a punto de cambiar.Alexandra, sentada en el asiento trasero, observaba los edificios pasar como si analizara una ciudad que ya empezaba a entender. Natalia, con una tablet entre manos, repasaba la agenda del día.—La reunión con el arquitecto fue confirmada. Y la visita a la planta de vidrio a las tres. Todo está en orden.—Perfecto —respondió Alexandra, distraída.Pero su mente no estaba del todo en la agenda. Todavía sentía la sombra de la conversación con Mikhail Baranov. Su voz. Su presencia. Sus ojos azules. Fríos como el invierno, pero… hipnóticos. Aún podía oír ese último susurro suyo: Bienvenida a Moscú.Esa bienvenida no había sido una cortesía. Fue una advertencia. Y una invitación

La noche cae sobre Moscú, envolviendo la ciudad en un silencio gélido. Las luces doradas del Kremlin parpadean entre la niebla, mientras la nieve cae lentamente, cubriendo calles y tejados como un manto blanco. El aire cortante muerde la piel, y el vapor de los alientos se disuelve entre faroles titilantes. Transeúntes apresuran el paso, envueltos en abrigos gruesos, sus pasos crujen sobre el hielo. A lo lejos, el canto de una balalaika se escapa por una ventana entreabierta, dando un respiro cálido a la noche. Moscú resiste, bella y helada, bajo el hechizo invernal que no perdona. Esa noche, Alexandra llegó al teatro acompañada solo por Natalia, pero su asistente se había retirado en el vehículo. No había público. El personal había sido desalojado. El escenario estaba vacío, iluminado tenuemente por los reflectores superiores. El lujo rojo y dorado del Bolshói parecía más teatral que nunca. Mikhail estaba de pie en el centro del palco principal. Traje oscuro, abrigo largo, manos cr

La noche aún no había abandonado por completo el cielo cuando el automóvil negro blindado cruzó los portones de hierro forjado de la Villa Baranov, ubicada en los límites de Rublyovka, la zona más exclusiva y resguardada de toda Rusia.La villa era mucho más que una residencia. Era una fortaleza oculta bajo el diseño de una obra de arte arquitectónica: paredes de piedra natural traídas desde el Cáucaso, vitrales diseñados por un artista francés, columnas talladas por manos italianas y un jardín central que reproducía con exactitud un esquema imperial de San Petersburgo. A la vista del mundo, era una joya del lujo excéntrico. Para los que sabían mirar con atención, era una señal: nadie tocaba esa casa sin permiso del diablo.El vehículo se detuvo en la entrada principal. Las puertas se abrieron con precisión coreografiada. Mikhail descendió con su habitual elegancia, quitándose los guantes de cuero negro sin apuro, cuando una figura femenina emergió desde el interior de la casa con pri