Narrado por Zeus Marino

A manhã chegou fria em Paris, mesmo com o sol atravessando as cortinas largas do apartamento. O silêncio parecia mais grosso do que a noite anterior. Léa ainda estava na cozinha, mexendo em coisas pequenas como se pudesse controlar o tempo com as mãos. O bebê, Luc, dormia no quarto de hóspedes que já tinha virado berçário improvisado.

Passei alguns minutos observando de longe, apoiado no batente da porta. Ela evitava me olhar, como se fingir que eu não estava ali fosse suficiente para me apagar. Não era. Nunca seria.

Decidi cortar o silêncio.

— Em dois dias, voltamos para a Itália. — Minha voz saiu firme, seca.

Ela congelou. O braço parou no meio do movimento, a colher suspensa sobre a caneca de café. Demorou para se virar. Quando virou, os olhos ardiam.

— O quê? — a palavra saiu baixa, mas carregada de raiva.

— O voo já está sendo preparado. — Cruzei os braços, encarando sem piscar. — Eu, você e Luc.

Ela riu sem humor, um riso que parecia mais uma lâmina.

— Vo