Cuando llegaron a la cochera, Emma se quedó quieta un segundo, como si el cuerpo se negara a avanzar.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Ocho autos alineados con esa perfección ofensiva que solo existe donde el dinero no se esconde, sino que se exhibe.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Brillaban bajo las luces blancas, impolutos, silenciosos, como si fueran esculturas. De los que salen en portadas. De los que la gente fotografía incluso cuando pasan a toda velocidad.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Rolls-Royce. Porsche. Ferrari. Aston Martin. Range Rover...‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Una fila completa de “aquí vive gente importante”, escrita en metal y lujo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Emma sintió una punzada de incomodidad que no supo si venía del estómago o del orgullo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Porque antes eso era normal.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Y ahora le parecía un grito.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎

Un recordatorio de lo que había sido… y de lo que el mundo insistía en hacer de ella.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎