Choveu de novo antes do amanhecer.

Da janela do meu quarto, Londres parecia uma cidade feita de névoa e segredos. As luzes refletidas no asfalto eram pequenas feridas douradas, e o som constante da chuva criava um ritmo hipnótico, quase musical.

Não dormi.

Não consegui.

As palavras de Evelyn ainda ecoavam dentro de mim — “Ela não era apenas sua amante. Era a fundadora.”

E agora, cada gesto de Thomas, cada pausa, cada olhar dele ganhava novos significados.

Ele não era só um homem que amara alguém antes de mim.

Era o guardião de uma história que nasceu de um pecado elegante demais para ser esquecido.

E eu precisava saber até onde ela o moldara.

Peguei o diário de E. Walsh mais uma vez.

Na página seguinte, havia um parágrafo que parecia escrito para mim:

“O controle é um idioma. Quem domina, fala. Quem obedece, traduz. E quem compreende — destrói o idioma inteiro.”

Fechei o caderno, respirei fundo e decidi:

hoje, Thomas iria falar.

Mesmo que em silêncio.

Cheguei à universidade antes das