A cidade parecia respirar diferente naquela madrugada.

Depois da destruição do espelho, Londres tinha o silêncio suspenso de quem acabara de assistir a algo que não entende, mas sente.

Chovia leve, mas constante, e o vento trazia o cheiro de tinta molhada das ruas — um perfume estranho de limpeza e confissão.

Caminhamos sem falar.

Thomas ao meu lado, mãos nos bolsos, a respiração controlada demais para ser natural.

Ele estava se contendo — e eu sabia: o controle era o último refúgio de um