Sonhei com ela.

Não com o rosto — ele continuava um borrão elegante, feito de ausência — mas com o som.

O som de seus passos em um chão de mármore, lentos, calculados, quase dançados.

E atrás dela, ele.

Thomas, mais jovem.

Sem o peso que o tempo lhe colou na pele.

Olhar menos frio, mais vulnerável.

Como se amar fosse ainda uma hipótese, não uma ferida.

No sonho, ela dizia algo que eu não ouvia — mas sentia: “Não existe salvação para quem confunde devoção com amor.”

Acordei antes do toque, antes