O Dominador de ClaraPT

O reflexo no espelho do banheiro ainda me causava um leve estranhamento. Não pelas feições — os olhos amendoados e o rosto fino continuavam ali —, mas pela moldura. Seis meses atrás, eu estaria vestindo um pijama largo, sentada no sofá com Oliver, discutindo qual documentário sobre música assistiríamos enquanto dividíamos uma pizza brotinho. Hoje, o cenário era outro. Meu apartamento no Mirante cheirava a café recém-passado e madeira nova. O Banguela, meu gato preto e a criatura mais folgada do hemisfério sul, estava estirado sobre o tapete da sala, observando com desdém o par de saltos altos que eu tentava dominar.

Eu me formei em arquitetura sob pressão, sendo bolsista em uma faculdade onde todos pareciam ter nascido em berço de ouro, enquanto eu contava as moedas do ônibus saindo do Distrito Industrial. Meus pais, com a sabedoria simples de quem viveu entre a lida doméstica e a metalurgia, sempre disseram que o estudo era minha única saída. Mas, por dois anos, eu me perdi. Trabalhar em um escritório administrativo burocrático e viver um noivado que parecia mais um contrato de amizade de longa data com o Oliver me drenou. Oliver era doce, mas a doçura dele não me incendiava. Quando terminamos, não houve gritos. Houve apenas um vazio compartilhado e a percepção de que eu precisava ser a arquiteta da minha própria vida, literalmente.

Agora, eu tinha meu próprio espaço em Santa Branca. Tinha minha carreira começando a decolar. Mas faltava algo que eu sempre guardei em uma caixa trancada no fundo da mente: a curiosidade pelo BDSM. Os homens com quem saí tratavam o sexo como uma tarefa doméstica ou como algo sagrado demais para ser "sujo". O máximo que consegui foram alguns t***s tímidos que me deixavam querendo o mundo, mas recebendo apenas uma vizinhança pacata.

A campainha tocou, interrompendo meus pensamentos. Era Sarah.

— Clara! Se você não estiver pronta, eu vou entrar e te arrastar nua mesmo! — A voz dela ecoou pelo corredor antes mesmo de eu abrir a porta.

Sarah era a antítese da minha discrição. Alta, branca, escandalosa e dona de uma beleza que parava o trânsito. Conhecê-la em um fórum de discussões sobre o universo fetiche foi o empurrão que eu precisava.

— Já vou, Sarah! Entra.

Ela invadiu o apartamento como um furacão de perfume caro e energia caótica. Olhou para mim, analisando minha blusa de seda bege e calça de alfaiataria.

— Nem pensar. Pode tirar isso. Hoje você não vai projetar um prédio, você vai projetar sua liberdade.

— Sarah, eu não me sinto bem com roupas muito chamativas...

— Cala a boca e senta naquela cadeira — ela ordenou, abrindo uma maleta de maquiagem que parecia conter o arsenal de guerra de uma pequena nação. — Eu vou te transformar. Você quer conhecer esse mundo? Então tem que entrar nele de cabeça.

As duas horas seguintes foram uma mistura de tortura e fascínio. Sarah aplicava camadas de sombra escura, delineador e um batom que parecia sangue seco. Ela me entregou uma calça preta de material sintético que grudava como uma segunda pele, uma regata básica e uma jaqueta de couro pesada.

— Olha no espelho — disse ela, guardando os pincéis.

Eu me aproximei do vidro. A mulher ali era irreconhecível. Os olhos castanhos pareciam maiores e predatórios sob a maquiagem carregada. O contraste do preto da roupa com a minha pele morena era gritante, quase agressivo.

— Eu pareço... outra pessoa — sussurrei, sentindo o aperto desconfortável da calça, mas uma estranha confiança vibrando no peito.

— Você parece a Clara que estava escondida — Sarah piscou. — Vamos. O bar nos espera. E eu chamei alguns amigos.

O bar ficava em um subsolo no centro de Santa Branca, com uma fachada discreta que ninguém daria um segundo olhar. Ao descermos as escadas, o som de jazz baixo e o cheiro de couro e sândalo preencheram meus sentidos. Meu coração martelava contra as costelas.

— Sarah, o que é isso? — perguntei, estacando no final da escada.

O salão não estava vazio. Havia uma mesa central longa e, espalhados pelo ambiente, contei pelo menos quinze homens. Alguns bebiam uísque, outros conversavam em tons baixos. Todos pareciam estar esperando.

— Você disse que apresentaria alguns dominadores... — me virei para ela, sentindo um pânico súbito. — Tem quinze caras aqui!

Sarah deu de ombros, com um sorriso travesso.

— Eu posso ter exagerado um pouco no convite. A notícia de que uma "arquiteta curiosa e iniciante" queria entrar no meio correu rápido. Muitos quiseram te conhecer. E olha, tem um em especial que eu realmente queria que estivesse aqui... Ele é o ápice do que você procura, mas é difícil de atrair para esses eventos. Não sei se ele veio.

— Sarah, eu não posso fazer isso.

— Pode sim. Olha para você. Você é a dona da p*rra toda hoje.

Ela caminhou até o centro do bar com a confiança de uma rainha. Bateu palmas, silenciando o ambiente. Os olhares de quinze homens se voltaram para nós — ou melhor, para mim. Senti-me como uma pequena presa diante de lobos bem vestidos.

— Boa noite, senhores — Sarah anunciou, a voz projetada. — Esta é a Clara. Como sabem, o tempo de todos é precioso. Vamos organizar isso: cada um de vocês terá exatos cinco minutos com ela. Se a conversa não fluir, ela passa para o próximo. Sem insistências, sem ego ferido. Entendido?

Houve um murmúrio de concordância. Alguns sorrisos de canto de boca, alguns olhares de avaliação que me fizeram arrepiar.

— Sente-se ali, Clara — ela apontou para uma mesa mais reservada ao fundo. — O primeiro pode começar.

Eu caminhei até a cadeira, minhas pernas pareciam feitas de gelatina. Sentei-me, respirei fundo e tentei lembrar que eu tinha o controle. Mas, ao ver o primeiro homem se levantar e caminhar em minha direção, percebi que a teoria dos livros era muito diferente da realidade do frio na barriga.

A noite estava apenas começando, e eu não tinha ideia de que, entre aqueles homens, o meu destino já estava traçado em tons de cinza e autoridade.