La noche cayó sobre la casa de Lena con un manto de silencio gélido. Era de esos silencios pesados que parecen congelar hasta los pensamientos más fervientes de un hombre desesperado.

Eiden, consumido por una inquietud que no le permitía cerrar los ojos, subió las escaleras. Sus pasos pesaban como el plomo sobre la madera vieja del segundo nivel de la vivienda.

Cada peldaño emitía un quejido bajo. Era el eco de la agonía interna que el híbrido no lograba silenciar desde que escaparon de la mansión Azuleja a través de los túneles.

Entró en la habitación de Alana con la cautela de quien invade un santuario prohibido. La única luz provenía del resplandor plateado de la luna, que dibujaba rectángulos de palidez sobre la alfombra.

El aire allí dentro olía a las hierbas amargas que Lena quemaba constantemente para purificar el ambiente. Ese aroma empezaba a resultarle asfixiante, una señal de la fragilidad de la vida frente a él.

Se sentó al borde de la cama y observó su rostro pálido y ser