La sangre aún tibia marcaba el suelo de piedra, mezclada con el sudor, el vapor de la magia y los gemidos de la tormenta que azotaba la torre. Los gemelos descansaban sobre una manta tejida con hilos de plata lunar, cubiertos por una tenue aura de fuego que no quemaba. Uno lloraba con fuerza; el otro dormitaba sereno, ambos con el cabello rojo sangre de su madre, mechas plateadas brillando entre los rizos como promesa ancestral.

Nyrea no respondía.

—¡No puede ser! ¡Vamos, niña, vuelve! —la voz de Nerysa quebraba el aire mientras sus manos presionaban el pecho de su hija como si pudiera devolverle el aliento con pura voluntad.

Tarsia sostenía una compresa de raíces calientes sobre el vientre aún contraído de Nyrea, mientras canalizaba su don curativo a través de las palmas. La joven sanadora temblaba, su don exhausto, pero no se detuvo.

—Su pulso está... muy débil —dijo Tarsia entre lágrimas. Sus dedos temblaban—. No puedo hacer más si no despierta pronto…

Darién jadeaba en u