La libreta de cuero estaba sobre la mesa, abierta, manchada de polvo y con una esquina húmeda. Alejandro la había recogido de la camilla metálica, y ahora la desplegaba con manos temblorosas, como si aquella hoja pudiera ser la cuerda que los jalara de nuevo hacia Iris.

Camilo, Renata y Julián se acercaron. El silencio era tan pesado que el leve crujir del papel sonaba como un disparo. La tinta azul estaba corrida en algunos trazos, pero lo que había escrito Iris se distinguía con claridad.

Era una anotación breve, casi infantil, como si no hubiera tenido tiempo de organizar sus pensamientos:

"Lo escuché decir: Lyon, madrugada, la mujer de la voz ronca no quiere que lo sepa el doctor. Hablaron de cajas blancas, de pasaportes falsos. Dicen que mañana estaré ‘lista’. Tengo miedo. Si alguien encuentra esto, que sepa que no me rendí. Voy a aguantar. —I"

Alejandro apretó los labios hasta que la sangre desapareció de ellos.

—Mi niña… —murmuró, acariciando la firma temblorosa de Iris como si