Narrado por Leonid Raskolnikov

Havia algo errado no ar.

Não era o frio cortante de abril nem o peso do passado que sempre carregava nos ombros — era algo mais sutil, mais íntimo. Como um sussurro fora de lugar numa sala de veludos e silêncio.

Eu senti o distúrbio quando Zalea saiu do salão.

E mais ainda quando, segundos depois, Dione a seguiu.

Me levantei sem dizer palavra, como quem responde a um chamado ancestral.

Os olhos da minha avó me seguiram com a mesma sabedoria que ela usava para enxergar a morte nas paredes.

Mas ninguém me impediu.

Cruzei o corredor.

Pisei no mármore, depois na madeira, depois na pedra gelada da varanda.

E então, me escondi entre as colunas do jardim.

Elas estavam ali.

Duas figuras femininas — uma pálida como a lua em seu luto, a outra envolta num casaco claro que contrastava com o céu noturno.

Mas foi a voz de Zalea que me fez parar.

Afundei no escuro como um espião do próprio destino.

E escutei.

— Eu acabei de voltar das sombras — disse Zalea — e pensei