Narrado por Zalea Baranov

Zaiden.

O nome se formou em minha mente como um sussurro maldito, um veneno antigo que ainda conhecia os atalhos do meu sangue. Ele estava ali — como uma lembrança que se recusa a morrer — repousando em uma mesa reservada, como se o mundo ao redor existisse apenas para adornar sua presença. O corpo inclinado de maneira displicente, os dedos girando lentamente um copo entre as mãos. A luz suave do restaurante não o acariciava; ela o evitava, traçando sombras sobre seu rosto, como se até mesmo ela soubesse o perigo que ele era.

E ao lado dele… ela.

A mulher cujos dedos se atreviam a tocar o ombro dele com intimidade estudada. Irina. A noiva que ele jamais desejou — mas com quem escolhera se unir por poder, por estratégia, por algo que não incluía a mim. Ela ria de algo que ele não achava engraçado, mas ele permitia. Não a afastava. Não se afastava. E esse gesto mínimo, esse consentimento velado, me dilacerou como uma lâmina enfiada sob a pele.

Senti meu maxilar