Narrado por Zalea Baranov

O tempo, dizem, é uma linha contínua.

Mas naquela madrugada, ele se partiu.

Entre o antes e o depois.

Entre o medo e o milagre.

Entre o meu corpo e o corpo dele.

Já estávamos no hospital, mas nada parecia seguro. O quarto era branco demais, o ar estéril demais, e mesmo as flores que Leonid havia deixado sobre a mesa pareciam estar em silêncio de luto.

As contrações vinham em marés discretas há dias, mas naquela noite elas assumiram outra forma — como punhais dançando d