La secretaria virgen del multimillonario ES

Rose Brooke entró en el edificio Lariel como si fuera suya, con la elegancia con la que se crio. Con la cabeza alta, los hombros hacia atrás y pasos elegantes. Nadie allí sabía que solía hacer temblar a los sirvientes cuando fruncía el ceño, un ala en una mansión, un chófer a tiempo completo o un apellido que significaba algo.

Y ese era su objetivo. Solo quería que vieran a una asistente eficiente. La chica con demasiado lápiz labial rojo, largas jornadas, sin vida social y un moño apretado.

La verdadera Rose Brook murió hace cinco años.

El cuerpo de su padre nunca fue encontrado, solo su sangre en el asiento del coche. Su madre sobrevivió al accidente, pero ha estado en coma. Rodeada de cables, tubos y monitores casi silenciosos. Máquinas que la mantenían con vida, financiadas con dinero que no pertenecía a Rose. Una benefactora silenciosa.

Anónima. Con solo una petición. Mudarse a Sunnyside Island. Sin explicación. Sin firma. Solo la solicitud y un billete de ferry abierto.

Probablemente tenían vínculos con el hospital.  Sospechaba, pero aceptó la oferta; también tenía preguntas. Preguntas sobre la destrucción de su familia, que terminó llevándola a la Isla.

Cuanto más buscaba, más aparecía un nombre: los Lariel.

No tardó mucho en descubrir más sobre ellos, porque dirigían todo aquí. El apellido Lariel estaba en todas partes: bienes raíces, derecho, banca. Eran miembros de la realeza sin coronas.

Así que allí estaba. Haciendo de secretaria. Acercándose. Especialmente al heredero, su jefe Richmond Lariel.

Sonó el timbre del piso 14.

Kenwood abrió la puerta del ascensor como siempre. Traje elegante. Ojos más serenos. Kenwood, el asistente personal de Richmond, siempre estaba a su lado. Se rumoreaba que Kenwood había estado en la familia desde que Richmond era pequeño.

"Buenos días, señorita Brooke", dijo. Siempre educado. Siempre observando. Ella asintió. "¿Está?"

"Desde las siete", respondió.  Los tiburones no dormían, pensó.

Pasó frente al espejo del pasillo y no se detuvo. Su reflejo no era lo importante. No hoy. No cuando asumía el papel de secretaria.

Vivía una doble vida. Por la noche, era bailarina exótica en Velvet Room, oculta bajo una máscara. En un club solo para miembros, rebosante de dinero, secretos y tratos que nunca salían en los periódicos. El trabajo la ayudaba a escuchar.

Abrió la puerta de su oficina exactamente a las 8:30. Respiró hondo, acomodó la pila de informes en sus brazos y entró.

Y allí estaba. De pie junto a la ventana. Café en mano. Camisa arremangada hasta los codos. Richmond Lariel tenía el control total del imperio que su padre había construido.

Este era el hombre que, cinco noches atrás, la había rodeado por la cintura en la oscuridad y la penumbra del club, la había llevado a un reservado de la esquina y le había susurrado cosas al cuello.

Llevaba una máscara. Le habían dado un nombre diferente.  Se alejó antes de que él pudiera tocarla de nuevo. Ella seguía sin poder superarlo.

La miró fijamente. Esa mirada siempre la inquietaba. Y a Rose se le encogió el estómago.

"Llegas tarde", dijo Richmond sin mirarla. Dio un sorbo a su café y clavó la mirada en la nada.

Rose cerró la puerta de la oficina silenciosamente tras ella. "No, no llego tarde. Son las 8:30".

Finalmente se apartó de la ventana, entrecerrando los ojos al observar su rostro pálido. Había una rigidez en sus movimientos ese día, una opacidad en su piel.

"Te ves fatal". Parpadeó. Sin saber qué decir, logró decir un "Gracias".

Pasó junto a ella hacia su escritorio. "Vete a casa. No me sirves de nada si te caes muerto en esta alfombra".

"Estoy bien, Sr. Lariel... yo".

"¿Te pregunté si lo estabas?". La interrumpió. Su boca se apretó.  No había discusión.

No se molestó en levantar la vista del archivo que había abierto. «Echa una siesta. O desmayate en otro sitio. Como sea, sal». Ella no discutió. Nunca lo hacía.

***

Cuando la puerta se cerró tras ella, Richmond se recostó en su silla. Parecía que no había dormido en días.

¿Y ese pintalabios? Siempre lo usaba demasiado rojo cuando ocultaba algo. Él se daba cuenta de las cosas. Eso era lo que lo hacía peligroso.

Rose Brooke era eficiente, inteligente y reservada. Él lo respetaba.

Aun así... había visto destellos de algo bajo todo ese control. Y el viernes pasado en Velvet Room, cuando esa bailarina enmascarada se derritió contra él con la misma boca, el mismo aroma, casi lo destrozó.

No podía ser ella. No tenía tanta mala suerte. ¿Pero si lo era? Ya estaba en problemas.