Rose Brooke entró en el edificio Lariel como si fuera suya, con la elegancia con la que se crio. Con la cabeza alta, los hombros hacia atrás y pasos elegantes. Nadie allí sabía que solía hacer temblar a los sirvientes cuando fruncía el ceño, un ala en una mansión, un chófer a tiempo completo o un apellido que significaba algo.Y ese era su objetivo. Solo quería que vieran a una asistente eficiente. La chica con demasiado lápiz labial rojo, largas jornadas, sin vida social y un moño apretado.La verdadera Rose Brook murió hace cinco años.El cuerpo de su padre nunca fue encontrado, solo su sangre en el asiento del coche. Su madre sobrevivió al accidente, pero ha estado en coma. Rodeada de cables, tubos y monitores casi silenciosos. Máquinas que la mantenían con vida, financiadas con dinero que no pertenecía a Rose. Una benefactora silenciosa.Anónima. Con solo una petición. Mudarse a Sunnyside Island. Sin explicación. Sin firma. Solo la solicitud y un billete de ferry abierto.Probable

¡Bocinazo!El sonido crujió a través de la lluvia como un látigo. Giró la cabeza demasiado despacio. Demasiado despacio. Entonces llegó la luz. Brillante. Hambrienta.Frenos. Un grito. Todo se volvió borroso. Una voz gritó su nombre o tal vez solo fue el viento.Y entonces...Nada.Despertó con calor. Y cuero. Su rostro presionado contra algo suave, como una chaqueta sobre un músculo. Estaba en un coche en movimiento. Los limpiaparabrisas se movían de un lado a otro, entonces lo sintió, un latido, intentó moverse, pero sus costillas respondieron con un latido agudo. El dolor floreció detrás de sus ojos. Gimió, intentó levantar la cabeza.Una voz atravesó la oscuridad. "Ya era hora". Conocía esa voz. Él. Richmond Lariel. Se estremeció tan rápido que su costado gritó. Sus dedos se curvaron en el asiento como si pudiera fundirse con él.Él estaba sentado a su lado, limpio, seco y aburrido. Su brazo estaba detrás de su cabeza como si ya llevara demasiado tiempo allí. Sus ojos no estaban p

La mansión estaba en penumbra cuando entraron. Como si contuviera la respiración. No dijo mucho. Simplemente se sirvió una copa y le dio un vaso de agua. Ella no lo tomó. "No me trates como a un vaso", dijo en voz baja."No lo soy", respondió él. "Te trato como una decisión". Ella bebió de todos modos. Sus ojos se clavaron en los de él."Dijiste que querías un espectáculo". Dio un paso adelante. "Haz la petición". Él no sonrió. Simplemente se acercó a la enorme silla cerca de la chimenea y se sentó, con las piernas abiertas, vaso en mano como un rey esperando la guerra. "Quiero que bailes", dijo."Sin música...", respondió ella."No necesitas", la interrumpió. El silencio se prolongó hasta que se quitó el abrigo y lo dejó caer. Ningún sonido. Solo su respiración. Sus tacones. La luz del fuego tallando sombras en sus piernas. No se movió como solía hacerlo. Esto fue más lento. Más preciso. Para una sola audiencia. Sus caderas se balanceaban mientras caminaba hacia él, deliberada. Depre