A Rose no le gustó que la despidieran, pero necesitaba descansar. Apenas había dormido en toda la semana. Cambiar de trabajo le estaba pasando factura, pero su fuerza de voluntad la mantenía en marcha. Se arrastró perezosamente hasta su apartamento.
Abrió la puerta de un empujón, sin molestarse en encender la luz. Sus botas tocaron el suelo por costumbre. Solo necesitaba descansar un rato. Quizás echarse la siesta que su jefe le había ordenado con su voz irritantemente petulante.
Se dirigió al dormitorio. Y se detuvo. Se oyó un sonido. Bajo, rítmico. Frunció el ceño. Entonces llegó el gemido.
Mujer.
Se movió lentamente, como si su cuerpo estuviera bajo el agua. Una camiseta yacía en el suelo. No era suya. Eran bóxers. En el suelo, como si la hubieran tirado, el cojín mirando hacia la habitación, ligeramente inclinado. Luego la puerta del dormitorio. Abierta. Apenas.
La abrió con la mano.
La espalda desnuda de Danny estaba arqueada sobre alguien, sus dedos clavándose en los muslos de otra mujer mientras entraba y salía a un ritmo muy rápido.
Ella jadeaba su nombre, sus uñas arañando sus costados. Su pecho rebotaba con cada movimiento de Danny. No se detuvo. Ni siquiera oyó a Rose jadear. Parecía estar en el paraíso. Rose la miró fijamente. No parpadeó. No gritó.
La chica notó su primer grito e intentó cubrirse, pero Danny solo giró la cabeza perezosamente. Ni rastro de remordimiento en su rostro.
Sus ojos se encontraron con los de Rose. Sin culpa. Sin pánico. Solo fastidio.
"¿Rose?", dijo, como si se hubiera olvidado de llamar. "Llegaste temprano a casa". Fue entonces cuando ella rió. Fuerte. Vacía. Fuerte. "Eres asquerosa".
La chica se levantó de la cama, arrastrando las sábanas, pero Rose ya estaba saliendo de la habitación, chocando contra la pared del pasillo. —Rose, espera —llamó Danny—. Vamos, Rose, no te pongas dramática. Se giró hacia él. —¿En mi cama? —No se suponía que hubieras vuelto todavía —murmuró, buscando sus calzoncillos—.
—¿Y eso lo justifica? —¿En mi casa? —Se puso una camiseta—. Mira, no es que fuéramos en serio.
—Estuvimos juntos un año, Danny. —Sintió un temblor en la mano, pero la apretó con todas sus fuerzas—. Saliendo, sí, pero nunca me dejaste tocarte. —Su voz se volvió cortante—. ¿Todo eso de «esperar al matrimonio»? ¿Crees que esperaría para siempre?
A Rose se le hizo un nudo en la garganta. —Ya te dije por qué. Yo...
—Tienes veinticinco años, no doce —espetó—. Y no te hagas la santa. ¿Crees que no me doy cuenta de cómo te mira tu jefe?
—¿Qué? Ella estaba atónita.
“El rico. Ese Lariel. Te mira como si fueras su dueño”, dijo Danny mientras señalaba con el dedo aquí y allá.
“¿Crees que me acuesto con mi jefe?”, ella estaba totalmente incrédula. Él se burló. “Sé que algo pasa. Te arreglas todos los días para hacer de secretaria, vuelves tarde y algunas noches apestando a alcohol y perfume”.
Los dedos de Rose se cerraron en puños. “¿Sabes qué? Que te jodan, Danny. Esto no se trata de mí. Elegiste meterte en la cama con otra persona.
La señaló como si él fuera el traicionado. “Me dejaste fuera, Rose. No te sorprendas si alguien más estaba dispuesto”.
No pudo soportarlo más. Se giró, agarró su bolso y salió. Sin lágrimas. Sin gritos. Solo silencio.
La lluvia la recibió afuera como una bofetada. Caía a cántaros, empapándola. No le importó. Sus pies golpeaban el pavimento con fuerza mientras caminaba sin rumbo, las luces de la ciudad flotando a través del agua en sus pestañas.
Las palabras de Danny le sonaban graciosas. Su voz. Su traición. Qué descaro. Traicionarla y luego culparla. Pensó que algo bueno tenían entre manos.
Decidiendo no dejar que Danny la agobiara, sus pensamientos siguieron adelante. De vuelta a todo lo que había intentado mantener unido. Los Lariel. Su madre. A la herencia sellada, al dinero silencioso, al mensaje anónimo que la había traído hasta aquí.
Un coche tocó la bocina a lo lejos. No miró. Salió a la carretera. Otra bocina. Más cerca esta vez. Luego, una luz brillante.
Un chirrido ensordecedor de neumáticos.
Levantó la vista.
Y se quedó paralizada.