Durante el camino de regreso, el silencio dentro del sofisticado sedán era espeso. Aurora había llegado antes de que Elisabetta pudiera responderle a su padre y ahora las palabras no dichas flotaban en el aire junto a la sospechosa silenciosa de Matteo.

Elisabetta miraba por la ventanilla, viendo cómo las luces de la costa pasaban como estrellas fugaces borrosas, pero su mente no estaba en la carretera. Su mente seguía anclada en la terraza de piedra del teatro, atrapada en la órbita gravitacional de unos ojos oscuros y una voz de terciopelo.

—No me has respondido —dijo Lorenzo, rompiendo el silencio con esa voz grave que no admitía secretos.

Elisabetta se giró, componiendo su rostro en una máscara de inocencia cansada.

—No lo sé, papá. Era un invitado que salió a fumar. Me felicitó por el concierto y se fue cuando ustedes llegaron.

Lorenzo la estudió. Sus ojos oscuros, que habían visto todas las mentiras del mundo criminal, buscaron una grieta en la historia de su hija.

—Parecía muy