La música era el único idioma en el que Elisabetta Vitale no dudaba.

En el centro del conservatorio de cristal de la villa, con la luz dorada de la tarde de Amalfi bañando los suelos de terracota, Elisabetta cerró los ojos. Su barbilla descansaba suavemente sobre la madera de arce de su violín, y su mano derecha movía el arco con una precisión que contradecía la suavidad de sus facciones.

No estaba tocando para un público, estaba tocando para el mar que rugía silencioso al pie del acantilado.

Cuando la última nota vibró en el aire, sostenida y melancólica, un aplauso solitario y entusiasta rompió el hechizo.

Elisabetta abrió los ojos. Sus dulces ojos color café, enmarcados por pestañas largas y oscuras que solían darle una apariencia de inocencia perpetua, brillaron al ver a su pequeña audiencia.

—¡Otra vez! ¡Otra vez! —gritó Valentina, de ocho años, saltando desde el sofá de mimbre donde había estado escuchando a su hermana mayor en silencio.

Lorenzo, que estaba junto a la puerta abi