Los días en el búnker adquirieron una rutina surrealista. Clara se despertaba en la suite de seda, desayunaba sola frente a una pantalla que mostraba el menú del día y el estado de los pacientes ingresados, y luego se sumergía en la sala médica. No eran los turnos caóticos del HUSA, con sus urgencias impredecibles y el zumbido constante de voces. Aquí el silencio solo era roto por el zumbido de los ventiladores, el pitido de los monitores y sus propias órdenes, pronunciadas en voz baja a los técnicos mudos.

Los casos llegaban de forma esporádica, pero siempre graves. Heridas de bala limpias pero profundas, traumatismos contundentes que sugerían palizas, quemaduras químicas de extraña naturaleza. Hombres, y a veces una que otra mujer, de mirada dura y resistente al dolor, que la observaban con una mezcla de desconfianza y necesidad. Eran los soldados de Félix, los engranajes de su máquina. Y Clara, la mecánica de lujo encargada de mantenerlos en funcionamiento.

Tras salvar al primer pa