El amanecer encontró a Félix ya despierto, sudando frío en su cama. No era la fiebre de la infección, sino el fuego familiar de la impaciencia y la furia contenida. Mientras Clara dormía a su lado, su respiración aún profunda y pacífica, él contemplaba el techo, cada latido de su corazón un recordatorio de su vulnerabilidad reciente. Había estado a un paso de dejar a Clara sola, de que sus hijos crecieran sin un padre, de que su imperio se desmoronara en la anarquía que ahora mismo se cernía sobre ellos. Eso era inaceptable.

Con un gruñido ahogado, se incorporó, ignorando la punzada aguda en el costado. Los puntos de sutura tiraron de su piel, una sensación a la vez dolorosa y satisfactoria. Era un recordatorio físico de que estaba vivo, de que había sobrevivido. Y los sobrevivientes no se quedaban postrados mientras los buitres circulaban.

Clara se despertó con su movimiento. "Félix... ¿qué haces?" murmuró, su voz ronca de sueño, cargada de preocupación inmediata.

"Lo que debería hab