La luz del atardecer teñía de naranja los jardines de la clínica cuando Clara salió del quirófano. La cirugía de las manos de Tomás había durado seis horas. Se quitó los guantes ensangrentados con movimientos automáticos, sintiendo el peso del esfuerzo físico, pero también una extraña ligereza. Esta batalla, al menos, había sido ganada sin sombras. Había reconstruido, no destruido.

Al llegar a su despacho, la esperaba una escena que hizo que toda fatiga se desvaneciera bajo un chorro de adrenalina fría. Félix estaba de pie frente a las ventanas blindadas, pero no estaba solo. Tres siluetas familiares se recortaban contra la luz moribunda: la mole imponente de Rojas, inmutable como una montaña; la figura alerta y felina de Gael, cuyos ojos lo veían todo; y, apoyado en un bastón, pero con la espalda recta, Marcos, el Halcón, cuyo corazón había latido bajo las manos de Clara no hacía tanto. Las tres columnas del imperio. Y ahora, comprendió de inmediato, los tres pilares de su propia aut