El viaje hacia las profundidades fue un descenso a través de círculos concéntricos de opresión. Los pasillos bien iluminados y revestidos de madera de los niveles superiores dieron paso a corredores de cemento áspero, iluminados por bombillas desnudas que parpadeaban con una luz amarillenta y enfermiza. El aire se volvió pesado, cargado con el olor a humedad, óxido y un débil regusto a desinfectante barato que no lograba enmascarar olores más profundos y menos sanitarios.

Los guardias de Rossi no dijeron una palabra. Sus manos, enfundadas en guantes negros, la sujetaban con una firmeza impersonal que era, en cierto modo, más aterradora que la brutalidad familiar de Liam. Este caminaba a su lado, silbando una melodía discordante entre dientes, una sonrisa de triunfo permanente grabada en su rostro. Cada vez que Clara tropezaba, su mano se posaba en su espalda con una falsa cortesía que la hacía estremecer.

—Cuidado, preciosa —murmuraba—. El suelo está irregular por aquí. No querrás las