Sofía ya no estaba.

Con la mano temblando, tomé el teléfono desechable y marqué el número de emergencia.

—¿Isabela? —La voz de mi abuelo fue inmediata y afilada.

—Abuelo… ayúdame… —Estaba tan débil que apenas podía articular palabra. —Sofía… me envenenó… el bebé…

—¡Ya envío a los hombres! —Rugió, con una furia que prometía venganza. —¡Resiste, hija!

Diez minutos después, tres hombres vestidos de negro entraron en mi habitación.

—Señorita Romero. —Dijo el líder, con la mirada fija en la sangre. —Tenemos que llevarla a un hospital.

—No. —Le agarré el brazo, sintiendo cómo se endurecía dentro de mí una nueva y helada determinación. —Vicente lo descubriría. Sigan el plan. La muerte tiene que parecer real.

—Pero, señorita, su condición...

—¿La sangre? —Me obligué a incorporarme, una sonrisa sombría en los labios. —Solo hace que la historia sea más convincente. Lo hacemos ahora.

Con lo último de mis fuerzas, esparcí más sangre sobre las sábanas.

Luego abrí la caja fuerte y saqué los papeles de divorcio que ya tenía preparados.

Isabela Torres.

Firmé mi antiguo nombre por última vez.

Coloqué los papeles sobre la cama ensangrentada y saqué la fotografía descolorida de la iglesia.

En la parte posterior escribí:

La que realmente te salvó nunca fue Sofía.

—¿La doble está en posición? —pregunté.

—Está lista, señora. Llevará su auto al lugar indicado.

—Sáquenme de aquí.

Escuchamos el ruido de un motor afuera.

Vicente había vuelto.

—¡Vamos! ¡Ahora!

Los hombres me ayudaron a salir por la puerta trasera justo cuando una mujer, vestida con mi ropa y una peluca, salió por la entrada principal a bordo de mi Ferrari rojo.

Íbamos en un coche sin distintivos por un tramo oscuro de la I-94.

Escuchaba la operación a través de una radio segura.

—El vehículo objetivo se aproxima al paso elevado.

—El activo ya salió del vehículo.

—Iniciando cuenta regresiva. Diez… nueve… ocho…

Cerré los puños, pensando en el hijo que había perdido.

—Siete… seis… cinco…

Sofía me había arrebatado todo.

—Cuatro… tres… dos…

Ahora, Isabela Torres iba a morir.

—Uno. ¡Detonación!

Una enorme explosión iluminó el cielo a lo lejos, una bola de fuego rugiendo en la noche.

Observé las llamas y, por primera vez, no lloré.

Isabela Torres había muerto.

Y una nueva mujer nacía de sus cenizas.

Punto de Vista de Vicente

Entré a la mansión a las 10:30 p.m., justo cuando el grito agudo de una sirvienta rompía el silencio desde el piso de arriba.

—¡Señor! Es la señora… ella…

Subí las escaleras de tres en tres.

La escena en nuestro dormitorio era una pesadilla.

Una cantidad espantosa de sangre empapaba las sábanas blancas.

—¡Isabela! —Rugí, destrozando el cuarto. —¿Dónde está?

—¡No la encontramos, señor! —Lloró la sirvienta. —Solo está la sangre, y… y esto…

Me entregó un documento.

Papeles de divorcio.

Firmados.

Las manos me temblaban al abrir la carpeta.

Dentro había una fotografía antigua.

La iglesia. Hace quince años.

Una imagen de mí y una niña… pero su rostro no era el de Sofía.

Era el de Isabela.

Las palabras en el reverso me retorcieron las entrañas como un cuchillo:

La que realmente te salvó nunca fue Sofía.

El recuerdo me golpeó como un tren de carga.

La lluvia. El miedo. Su pequeña mano en la mía.

Era Isabela.

Siempre fue Isabela.

—No… no puede ser…

Me desplomé sobre el suelo manchado de sangre.

Sonó mi celular.

Era mi segundo al mando, Marcos. Su voz sonaba desesperada.

—¡Jefe! El auto de la señora Torres… explotó en la I-94. Los federales están en la escena… Jefe, dicen que… no hay sobrevivientes.