A la mañana siguiente, los paparazis rodearon la mansión como buitres.

—¡Isabela! ¡Danos un comentario!

—¿Cómo está tu estado mental?

Los lentes de las cámaras apuntaban a cada ventana.

Me escondí tras las cortinas, prisionera en mi propia casa.

Vicente regresó, abriéndose paso entre el circo mediático.

—¡Señor Torres! ¿Cómo está su esposa?

—Está descansando. —Respondió Vicente con el rostro convertido en una máscara de piedra. —Pedimos privacidad.

Justo entonces, una figura se tambaleó hacia él.

Era Sofía, una actriz perfecta.

Cayó de rodillas, aferrándose a sus piernas.

—¡Vicente, ya no puedo más! —Sollozó para las cámaras. —¡Me llaman rompehogares, ladrona! ¡Estoy tan preocupada por el bebé! ¡El estrés puede hacerle daño!

Vicente se agachó de inmediato, ayudándola a levantarse.

—Todo estará bien, pronto terminará. —Le dijo, abrazándola con ternura. —No dejaré que nadie te haga daño. Ni a ti, ni a nuestro hijo.

Los flashes estallaron, capturando la imagen perfecta: el poderoso Don protegiendo a la inocente artista difamada.

Y yo, la verdadera víctima, encerrada como una loca.

Pasaron frente a mi habitación en su camino al interior.

—¿Isabela está ahí? —Preguntó Sofía en voz baja.

—No te preocupes por ella. —Respondió Vicente con frialdad. —Ya no puede hacerte daño.

Me apoyé contra la puerta mientras las lágrimas finalmente comenzaban a correr por mi rostro.

En su mente, yo era el monstruo.

Volví a mi habitación y comencé a empacar.

Las fotos de la boda, las hice pedazos.

Mis impresiones artísticas, las arrojé al fuego de la chimenea.

Las joyas que él me había regalado, las dejé en una caja sobre su almohada.

A las tres de la madrugada, mi teléfono desechable vibró.

Un mensaje anónimo:

[Hospital Santa María, estacionamiento subterráneo, nivel B2. 3 p.m. mañana. Documento listo. El plan está en marcha.]

Borré el mensaje.

Isabela Torres estaba a punto de morir.

A la mañana siguiente, alguien golpeó suavemente mi puerta.

—¿Isabela? ¿Puedo pasar?

Era Sofía.

Me incorporé, alerta.

—¿Qué quieres?

—Quería hablar. —Dijo, abriendo la puerta con un vaso de leche tibia en la mano. —La calenté para ti. Es buena para el bebé.

Su actuación solo agudizó mi inquietud.

—Dilo de una vez.

—Quería pedirte perdón. —Dijo Sofía, con lágrimas falsas acumulándose en sus ojos. —Sé que he hecho mal. Vicente es tu esposo. Me voy a ir... me iré a Europa. Espero que podamos hacer las paces.

Me ofreció el vaso.

—Le puse miel. Es para ti y para el bebé.

La miré. Observé la máscara de sinceridad que llevaba puesta.

Por un segundo tonto, casi le creí.

Tomé el vaso y bebí un sorbo.

Una oleada de somnolencia pesada me invadió de inmediato.

—Sofía, si de verdad quieres irte...

—Oh, claro que me iré. —Su sonrisa se tornó afilada y cruel. —Pero no creo que estés presente para verme partir.

La habitación giró.

Un calambre brutal me contrajo el vientre.

—¿Qué... qué me hiciste?

—Solo un pequeño detalle. —Susurró, inclinándose sobre mí. —Lo suficiente para hacerte desaparecer. A ti y a tu pequeño problema.

Intenté levantarme, gritar, pero las piernas me fallaron.

Un dolor agudo y desgarrador me atravesó el abdomen bajo.

—Ayúdame...

—Nadie vendrá. —Dijo Sofía con frialdad, observándome retorcerme. —Vicente está fuera. Le di el día libre al personal.

El dolor me cegaba.

La sangre comenzaba a empapar mi camisón.

Mi bebé...

—¿Por qué...? —Sollozaba.

—Porque cuando estés muerta, Vicente solo me tendrá a mí. —Dijo, de pie sobre mí. —Y tu bastardo morirá contigo.