—¿Por qué sigues despierta?Los vellos de mi nuca se erizaron.Pero cuando Vicente se acercó a mí, sus ojos mostraban una dulzura rara, calculada.Mantuve el rostro sereno, sin expresión.—No podía dormir.Se sentó a mi lado y me atrajo hacia sus brazos.—Me pasé esta noche. —Dijo Vicente, besándome la frente. —Lo siento. No debí hacer eso delante de todos.—Está bien. —Respondí, apartándolo con suavidad. —Entiendo que debas proteger la imagen de la familia.—No. —Insistió, tomando mi mano. —Isabela, tú eres importante para mí. Más que cualquier otra persona.¿Más que cualquier otra?¿Incluida Sofía?—Te compré algo. —Dijo, sacando una cajita de terciopelo del bolsillo.Dentro había un collar de diamantes que fácilmente podría comprar una casa.—Vicente, esto es demasiado...—Pruébatelo. —Dijo mientras lo abrochaba alrededor de mi cuello. —Mi esposa merece lo mejor.En el espejo, los diamantes brillaban, fríos contra mi piel.Mi corazón estaba aún más frío.—Lo siento, Isabela. —Susurr

Las lágrimas resbalaron por mis sienes mientras soltaba una tos suave y deliberada.Toda la actitud de Vicente cambió de inmediato.Irrumpió en la habitación con el rostro cargado de preocupación, sosteniendo un ramo de mis rosas blancas favoritas. —¿Isabela, estás despierta?Mantuve la expresión vacía, como si no hubiera escuchado nada.—¿Cómo te sientes? El doctor dijo que tú y el bebé están bien.Se sentó al borde de la cama y me tomó de la mano.—Vamos a tener un bebé. —Dije, mirándolo a los ojos. —¿Estás feliz?—Claro que sí. —Besó el dorso de mi mano. —Esto es un milagro.Un milagro que planeaba dejar huérfano.—Vicente, te amo. —Susurré, abrazándolo. —Pase lo que pase, siempre confiaré en ti.Su cuerpo se tensó por una fracción de segundo.—Yo también te amo, Isabela. Para siempre.“Para siempre”. Qué chiste era esa palabra en sus labios.Al día siguiente, estalló un escándalo.La portada de Revista Arte Semanal soltó una bomba:“¿GENIA O FRAUDE? ¡ACUSAN A SOFÍA MARTÍNEZ DE PLAG

Sofía ya no estaba.Con la mano temblando, tomé el teléfono desechable y marqué el número de emergencia.—¿Isabela? —La voz de mi abuelo fue inmediata y afilada.—Abuelo… ayúdame… —Estaba tan débil que apenas podía articular palabra. —Sofía… me envenenó… el bebé…—¡Ya envío a los hombres! —Rugió, con una furia que prometía venganza. —¡Resiste, hija!Diez minutos después, tres hombres vestidos de negro entraron en mi habitación.—Señorita Romero. —Dijo el líder, con la mirada fija en la sangre. —Tenemos que llevarla a un hospital.—No. —Le agarré el brazo, sintiendo cómo se endurecía dentro de mí una nueva y helada determinación. —Vicente lo descubriría. Sigan el plan. La muerte tiene que parecer real.—Pero, señorita, su condición...—¿La sangre? —Me obligué a incorporarme, una sonrisa sombría en los labios. —Solo hace que la historia sea más convincente. Lo hacemos ahora.Con lo último de mis fuerzas, esparcí más sangre sobre las sábanas.Luego abrí la caja fuerte y saqué los papeles

Punto de Vista de VicenteSolté mi agarre.Sofía se desplomó en el suelo, un hilo de sangre corriendo por su sien.—Vicente, puedo explicarlo... —Sollozó, arrastrándose hacia mí.—¿Explicarlo? —Me agaché y limpié la sangre de su rostro con el pulgar. —Explica esto.Saqué mi teléfono y reproduje la grabación.Era del salón, semanas atrás.—Vicente es tan bueno conmigo que casi me siento culpable. —Ronroneó la voz de Sofía.—¿Y todavía lo tienes engañado? —Preguntó otra mujer.—Es un idiota. —Respondió Sofía con voz altanera. —Aún cree que tomé una bala por él. Una vez que nazca este bebé y que Isabela sea solo un recuerdo, todo este imperio será mío.El color desapareció del rostro de la verdadera Sofía.—Eso... eso es falso.—¿Falso? —Le sujeté la barbilla con fuerza. —Mis hombres te grabaron en ese salón hace tres meses. Cada maldita palabra.El terror floreció en sus ojos.—Vicente, tenemos un hijo juntos...—¿Hijo de Marcos? —Espeté. —¿De verdad pensaste que no lo descubriría?Ella

Punto de Vista de IsabelaEn una clínica privada escondida al pie de los Alpes suizos, abrí los ojos lentamente.—¿Isabela? —Un hombre de cabello blanco estaba sentado junto a mi cama, con los ojos llenos de lágrimas.—Abuelo... —Mi voz fue apenas un susurro. —Estoy viva.Él apretó mi mano con fuerza.—Hija mía, por fin despertaste.Miré hacia las montañas cubiertas de nieve.—¿Dónde está Vicente?—En una prisión en Monterrey. —Respondió mi abuelo, entregándome un periódico.En la portada aparecía Vicente, demacrado y con los ojos vacíos, escoltado por agentes federales. No sentí nada, solo un frío vacío en el pecho.—Se lo merece. —Dije en voz baja, dejando caer el diario. —Abuelo, quiero comenzar de nuevo....—La cirugía tiene un noventa y cinco por ciento de probabilidad de éxito. —Nos explicó el doctor Alejandro Rivas. Era joven, quizás de poco más de treinta años, con unos ojos azules tan profundos como su voz serena. —El daño en los nervios de Isabela nunca fue tan grave. Su r