La habitación estaba tan silenciosa que Lyra creyó escuchar el eco de su propia respiración golpeando las paredes. La puerta seguía cerrada, pero el símbolo marcado en el marco parecía palpitar todavía, como si retuviera el calor de la mano de Ronan… o el de algo peor.

La cama estaba destrozada.

El colchón hundido donde el alfa la había aplastado.

Las plumas blancas seguían suspendidas en el aire, cayendo lentamente, como nieve maldita.

Lyra no se movió al principio.

No podía.

El pulso en su marca aún vibraba, suave pero insistente, como un latido ajeno al suyo. Era una sensación cálida, casi dulce, pero teñida de un nerviosismo que le erizaba la piel. Aquello dentro de ella había respondido… pero ¿a qué?

A la voz, sí.

A la magia, tal vez.

A Ronan… no.

De eso estaba segura.

Su respiración se aceleró. Se llevó la mano al pecho, justo sobre el punto donde había brotado aquella chispa, caliente y antigua. Era como si algo durmiera bajo su piel, algo que ahora había abierto los ojos.

«No.