El eco del agua cayendo desde el techo era la única compañía que tenía. Un goteo irregular, húmedo, frío… parecido al tempo errático de su respiración. Cada lágrima que caía por su rostro se mezclaba con la humedad del calabozo, como si ese lugar quisiera apropiarse también de su tristeza.La piedra parecía absorberlo todo: su dolor, su miedo, incluso su nombre.Lyra llevaba horas… o quizá días… encadenada a la misma pared. Las manos, suspendidas sobre su cabeza, estaban amortiguadas por la herrumbre que se mezclaba con la sangre seca. El metal le mordía la piel con la intensidad de un depredador paciente. El olor a óxido, barro viejo y desesperación impregnaba cada bocanada que inhalaba.Su mejilla ardía donde el consejo la había golpeado tras declararla culpable. La marca se sentía caliente, inflamada, como una herida que todavía respiraba odio. Ese latido agudo en su piel era un recordatorio constante de que ya nadie la veía como persona.Solo como un estorbo que debía desaparecer.

El bosque se extendía como una mancha negra entre los árboles, espeso, húmedo y cruel, y Lyra corría con todas sus fuerzas, impulsada por un terror que no pertenecía únicamente a esa noche, sino a toda su vida pasada.Cada zancada era un eco de su muerte anterior.Cada respiro, una cicatriz.¿Por qué Ronan estaba ahí?Esa pregunta ardía en su mente con la furia de un presagio.Se suponía que él se encontraba en el palacio, reclamando ante la corte la victoria contra Luna Silente, mientras se vanagloriaba de haber asesinado al alfa Aldebran.No ahí, en el bosque, cazando a los indefensos.No había gloria en eso.Solo crueldad.Crueldad que ella conocía demasiado bien.Las patas de su forma lupina golpeaban la tierra húmeda, levantando hojas, polvo y desesperación. Pero su corazón latía más rápido aún, como si quisiera desgarrar su pecho para escapar antes que ella.No era por el cansancio.Era por él.Por Ronan.Por la posibilidad insoportable de repetir el infierno al que había sido c

Lucian leyó la carta por segunda vez, con el ceño marcado como una cicatriz recién abierta. El sello rojo del Alfa Ronan había sido estampado con tanta fuerza que la cera se había quebrado, escupiendo gotas solidificadas a lo largo del sobre. Era un mensaje en sí mismo: orden, frustración… y amenaza.Cuando terminó, alzó la vista hacia Lyra —hacia Althea, como él insistía en llamarla— y la observó de una manera que no logró descifrar. No fue lástima. No fue deseo. Era… cálculo. Como si estuviera ajustando mentalmente la forma de un arma antes de usarla.No mencionó sus moretones ni los labios partidos, ni el cuello marcado por los entrenamientos brutales. Como si esas heridas ya no formaran parte de ella, sino de la pieza que él estaba moldeando.Solo levantó la mano, ordenando a la sirvienta que acababa de entrar:—Baña a Althea. Y que luzca impecable. Usa lo mejor del guardarropa.Sus palabras fueron frías como hielo recién formado.Lyra sintió un vuelco en el estómago.Impecable.P

Los portones del palacio del príncipe se abrieron con un chirrido grave, como si el propio metal sintiera la tensión que cargaban Lucian y Lyra al regresar. Entre ellos no hubo palabras durante el trayecto. Solo silencio. Un silencio tan espeso que parecía envolver pensamientos afilados, preguntas prohibidas, miedos agazapados y… algo más.Algo que ninguno estaba dispuesto a admitir.Apenas atravesaron el umbral, Lucian habló con la voz más fría que ella le había escuchado hasta entonces:—Coloquen pomadas en todos sus moretones. Ahora.Las doncellas acudieron como sombras entrenadas. Lyra fue llevada a su habitación, donde manos suaves comenzaron a tratar cada herida.La piel de Lyra ardía. No solo por los golpes.Por la humillación.Por el recuerdo.Por el peligro.Por la confusión que Lucian despertaba con cada mirada que no debía dar.Y por la marca invisible que Ronan había reabierto en su memoria.Lucian se apoyó en el marco de la puerta, cruzado de brazos, observándola sin desc

Ronan no apartó la mirada de Lyra.Y Lucian… tampoco podía.El alfa inclinó la cabeza lentamente, como un depredador estudiando dos presas a la vez. Sus ojos se movieron entre su hermano y ella, evaluando, midiendo, probando límites invisibles que solo él disfrutaba romper.—Quiero una fecha —repitió Ronan, marcando cada palabra con un filo venenoso—. Una semana. Ni un día más.Lyra sintió el golpe como una sentencia clavándose en la piel.Lucian también se tensó, pero él lo disimuló mejor.Ella lo vio.Vio cómo algo dentro de Lucian se quebraba sin hacer ruido, como un hueso que se fractura bajo la carne sin sangrar.Y lo peor era que Lyra entendía demasiado bien el porqué.Si Ronan la reclamaba en una semana…si la poseía…si la tocaba…Ella quedaría marcada por su olor.Por su fuerza.Por su poder.Y todo el plan de Lucian —su venganza, su rabia, el motivo que lo mantenía vivo— quedaría destruido.Pero para Lyra, la amenaza era doble.Por un lado, revivir la brutalidad del pasado.