Silêncio.

Mas não aquele silêncio de paz.

É o silêncio depois do apocalipse.

O ar ainda pesa.

O cheiro de sexo, suor, pele queimada de desejo e promessas que ninguém ousa falar…

gruda na parede, no lençol, na alma.

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Dante tá largado no centro da cama.

Peito subindo e descendo pesado.

Braço estendido atrás da cabeça.

O outro? Segurando a cintura dela… como se, se soltasse… ela evaporasse.

Valentina tá deitada de lado.

Perna cruzada no quadril dele.

Cabelo desgrenhado.

Boca mordida.

Pescoço cheio de marcas — da boca dele, dos dentes dele, das mãos dele.

Ela parece uma obra pós-guerra.

Destruída. Bagunçada. Indecente.

E linda.

Linda como o pecado premium vendido em leilão.

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Ela tenta se mexer.

Levanta o tronco, apoiando no cotovelo.

— Eu devia te denunciar. — murmura, a voz rouca, falhada, meio riso, meio acusação.

Dante vira o rosto.

Olhar lânguido.

Mas ainda perigoso.

Aquela mistura de pós-orgasmo e pré-domínio eterno.

— Por quê? — pergunta, voz arrastada, suja, grave, — Por destruiç