Não nasci ruiva. Me tornei.Me tornei o tipo de mulher que faz você trair sua esposa em pensamento… antes mesmo de perceber.Que faz a aliança no seu dedo pesar como chumbo quando você olha pra mim.Que faz você querer pagar só pra ouvir a minha voz dizendo seu nome errado.O nome que uso não é o meu.Valentina.Para os homens que me pagam, Valentina é uma fantasia cara.Uma mentira bem contada com curvas perigosas e cabelos cor de pecado.Ruiva, mas não aquele laranja fake de salão barato. Meu tom é vinho escuro. Cor de sangue oxidado.Brilha como fogo quando a luz do quarto me acerta de lado.Minha pele? Quase leitosa.Com sardas espalhadas feito pontos de interrogação nas perguntas que ninguém ousa fazer.Disfarçadas com maquiagem, mas visíveis o suficiente pra lembrar que sou real…Mesmo parecendo um sonho com prazo de validade.Cintura de violão. Coxas de tentação.E uma boca moldada pra falar baixinho… ou fazer barulho, quando o silêncio já não basta.Mas o que realmente me torn

Moscou. Do lado de fora, neve. Do lado de dentro, pecado escorrendo por taças de cristal. Era o encerramento informal do Congresso Mundial de Investimentos Ultra-Privados. Na prática? A reunião dos homens que movem o mundo sem levantar da poltrona. Um buffet de bilionários, egos inflados, garrafas de R$ 80 mil e verdades guardadas a sete cifras. Os seguranças do evento vestiam preto total e usavam ponto eletrônico. As mulheres… eram decorações vivas. Algumas trazidas como acompanhantes fixas. Outras, contratadas sob demanda — com regras, papéis e codinomes falsos. ⸻ Eu não era a única mulher sozinha. Mas era a única que sabia que estava acima do jogo. As outras ainda tentavam agradar. Riam forçado. Pegavam a taça com delicadeza ensaiada. Fingiam naturalidade num ambiente que não aceitava amadoras. Eu? Fui criada no inferno. E aprendi a desfilar entre os demônios com um salto 12. ⸻ Vestido preto com fenda lateral. Costas nuas. Gola alta. Cabelos presos em um c

O quarto tinha cheiro de mármore limpo, lençóis caros e culpa disfarçada. Luxo silencioso. Vidros blindados. Cortinas grossas. Uma cama king-size que não chegou a desarrumar. Porque eu não durmo com cliente. Nunca. Não é orgulho. É controle. Ele goza. Eu me visto. Ele paga. Eu saio. Simples assim. Mas naquela manhã — sozinha, como sempre — havia algo diferente. Eu ainda estava ali. ⸻ Fiquei sentada por quase vinte minutos na poltrona lateral, de frente pra janela. Cidade branca lá fora, pintada de neve e segredos. Moscou não dormia. E eu também não. O quarto era enorme. O silêncio do quarto era absoluto. Nem relógio. Nem televisão. Nem suspiros. Só o som da cidade abafado pelas vidraças grossas, e o leve estalar do aquecimento escondido atrás das paredes de mármore escuro. Sozinha. Como sempre. Como eu escolhi estar. ⸻ A cama estava feita. Quase intocada. O suíço dorme roncando em outro andar agora — se é que dorme. Mas comigo? Nunca. Eu não durmo com cli

A porta fechou atrás de mim com um estalo seco.Mas o silêncio que veio depois foi ainda mais ensurdecedor.Dante não trancou.Nem precisou.O verdadeiro cativeiro não tinha chave.Era o olhar dele.⸻O quarto parecia um templo.Escuro, impecável, silencioso.Cortinas pesadas cobriam as janelas, abafando até a cidade lá fora.Tapete felpudo sob meus pés nus.O cheiro era de couro caro, incenso leve… e perigo.Na mesa lateral, um envelope preto repousava com o mesmo peso que um revólver carregado.Dante se virou.Devagar.Preciso.Camisa preta.Linho fino.Dois botões abertos revelando a pele firme e bronzeada do peito.Relógio de couro escuro no pulso esquerdo.Pés descalços.O corpo inteiro em modo de guerra silenciosa.⸻Ele me encarou.Não como um homem olha uma mulher.Como um caçador avalia a presa que escolheu.Com paciência.Com fome.Com certeza.Sem sorrir.Sem piscar.Eu não me mexi.E pela primeira vez na vida…não sabia se queria ser desejada.Ou devorada.⸻— Você veio. —

Quando ele se levantou, ainda ajoelhada entre minhas pernas, achei que fosse me deixar ali.Molhada.Confusa.Desarmada.Mas não.Ele estava só começando.Dante Moreau não tinha pressa.Porque o prazer, pra ele, não era físico.Era mental. Psicológico. Químico.E a droga era ele.⸻Ele se afastou até a poltrona.Sentou, descruzou as pernas.Postura de rei.Olhar de predador.E disse, baixo:— Tira a alça da camisola do ombro esquerdo. Só ela.Obedeci.A seda deslizou, revelando a curva suave do meu ombro e parte do seio.— Agora o direito.A mesma coisa.Nada demais.Mas eu já sentia como se estivesse completamente nua.Exposta.Em carne viva.—— Deita na cama. Encosta a cabeça no travesseiro. Não abra as pernas. E não encoste em você.A voz dele era navalha.Fiz tudo exatamente como mandou.O tecido da camisola subiu até a metade da coxa.Minha respiração estava curta.Minhas coxas pressionadas.Meu corpo inteiro… implorando.—Ele não se levantou.Ficou ali. Olhando.Como quem hipn