Zurique.

Casa Moreau.

23h59.

A mansão inteira estava em modo de guerra.

Mapas abertos na sala de estar. Mireille disparando ordens. Victor — de roupão, máscara facial e um copo de gin — roendo as unhas como se fosse cigarro.

Leon digitava códigos.

Sophie, de fone, falava com equipes de busca.

O noticiário, na TV, repetia a mesma manchete em looping:

“Helicóptero do magnata francês Dante Moreau desaparece no Canal da Mancha. Nenhum corpo encontrado.”

Valentina estava ali.

Em pé.

Braços cruzados.

Cabelo bagunçado.

Olhos vermelhos de quem não dorme há dias — e não sonha mais há séculos.

Victor largou o copo.

Aproximou devagar.

Segurou a mão dela.

— Ruiva… ele era o Dante. Não era um figurante de novela da Record. Se alguém sabe dar perdido na morte… é ele.

Ela não respondeu.

Olhou pro vidro da janela.

Lá fora, a noite parecia debochar.

No colo, o teste de gravidez ainda fechado.

Um lembrete silencioso de que, mesmo quando tudo para, o destino ainda ri na sua cara.

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Leon desligou o telef