Zurique.

Casa Moreau.

02h03.

A sala se esvaziou.

Mireille, Leon, Victor… cada um sumiu nos corredores silenciosos.

Só o fogo na lareira ainda estalava, queimando o ar frio que vinha de fora.

Dante subiu as escadas com Valentina colada na mão dele.

Sem palavras.

Sem promessas.

Só aquele silêncio que já dizia tudo: ninguém ousa tocar o que é dele.

O quarto de Dante parecia menos um quarto e mais um cofre de segredos.

Vidro duplo.

Cortinas pesadas.

Uma cama king-size com lençóis pretos tão alinhados que pareciam uma pista de crime esperando cena.

Ele soltou a mão dela, tirou o blazer, largou na poltrona.

Caminhou até o frigobar, pegou uma garrafa de água, abriu — mas não bebeu.

Virou, encostou na beirada da cômoda.

Olhou pra ela.

Valentina ficou parada, ainda vestindo o blazer dele por cima da roupa que Victor escolheu horas antes.

Descalça.

Cabelo solto, caindo nos ombros.

Olhos fixos.

Coração tão barulhento que parecia querer arrombar a caixa torácica.

— Fala. — ela soltou, quebrando o