(Porque se for pra cair… que seja de salto, com uma taça na mão e cuspindo bala.)

⸻

Zurique. Penthouse. Sala de guerra. 23h17.

Mesa de vidro.

Paredes com painéis de LED mostrando mapas, câmeras, rotas de fuga e localização de alvos.

Uma tela inteira só com dossiês abertos.

Rostos. Contas. Dados.

No centro, ele.

Dante Moreau.

Camisa preta aberta até o terceiro botão.

Mangas dobradas.

Mão apoiada no queixo.

Queixo travado.

Olhar de quem não tá planejando uma missão.

Tá arquitetando o fim do mundo.

— Se querem guerra… — ele solta, baixo, voz cortando o ar como navalha — eles vão ter.

⸻

Valentina tá de pé.

Encostada na janela.

Vestido curto, justo, preto.

Salto que parece uma sentença.

Cabelo solto, ondulado, bagunçado do jeito que só quem dominou o inferno sabe segurar.

Braços cruzados.

Queixo erguido.

Postura de quem não tá só pronta pra matar.

Tá pronta pra fazer história.

— Então vamo deixar uma coisa clara, Moreau… — ela solta, encarando ele. — Isso aqui não é mais sobre me proteger.