A porta fecha.

CLICK.

O vidro sobe, isolando o motorista.

Silêncio.

Ou quase.

Porque dentro daquela cabine de luxo… o ar não respira. Ele FERVE.

Valentina ajeita o vestido dourado.

Cruza a perna devagar.

Faz questão de deixar a fenda abrir até quase o quadril.

Dante olha.

De lado.

De cima.

Olhar de predador.

Olhar de quem não tem pressa.

Olhar de quem quer ver ela se desmontar… sem nem precisar encostar.

Ele apoia o cotovelo na poltrona.

Pega uma taça de champanhe.

Bebe.

Calmo.

Ela cruza as pernas de novo.

Descruza.

Cruza do outro lado.

O vestido sobe mais.

A coxa aparece inteira.

O quadril quase escapa.

Dante não se mexe.

Mas a mandíbula dele trava.

O peito sobe e desce mais pesado.

Ela percebe.

Sabe.

E faz mais.

Porque ela nasceu pra isso.

Pra provocar o diabo… até ele ajoelhar.

— Tá me olhando por quê? — pergunta, mordendo o canto do lábio.

— Tá tentando decidir se me come… ou se me mata?

Ele gira a taça na mão.

Devagar.

Sorriso de canto.

— Tô decidindo… se faço os dois.

Ela ri.

—