CLICK.

O zíper desce.

Lento.

Perigoso.

Obsceno.

O som daquele zíper… soa mais alto que qualquer música, qualquer pensamento, qualquer moralidade.

Ela abaixa.

Devagar.

Olhos cravados nos dele.

**Boca semiaberta.

Língua umedecendo os lábios.

Mão segurando a base.

Pele quente.

Veias saltadas.

Latejando.

Duro.

ABSURDAMENTE DURO.

— Porra… — ela sussurra, passando a língua nos dentes. — Isso não é um pau, Moreau… é um ato terrorista.

Dante segura no cabelo dela.

Puxa.

Enrola nos dedos.

— Olha pra mim. — ordena, voz baixa, grave, arranhando a espinha dela.

**— Olha… enquanto engole.

Ela não pisca.

Desce.

A boca encaixa.

Lábios deslizam na glande.

A língua gira na ponta, provocando, lambendo, brincando com ele… como quem diz:

“Quer jogar? Então vamos até o fim.”

Dante afunda o corpo no banco.

Maxilar travado.

Veias saltadas no pescoço.

Os dedos apertam mais forte nos fios de cabelo dela.

A respiração some.

O cérebro dele… APAGA.

Só existe ela.

Só existe essa boca.

Essa língua.

Esse calor.

Ela