Suite presidencial.

Dubai. 18h27.

O closet parece um set da Vogue misturado com a ala secreta da Victoria’s Secret.

Roupas penduradas.

Saltos forrando o chão.

Caixas de joias abertas.

Perfumes alinhados como se fossem soldados prontos pra guerra.

E no meio do caos fashion… Victor.

De frente pra Valentina.

Mãos na cintura.

Cara de estilista estressado que já venceu três temporadas de RuPaul.

— Amor… é hoje.

Se essa cidade não tremer quando você descer daquela limousine… a gente pede reembolso da vida, tá me ouvindo? — ele avisa, apontando uma escova pra ela como se fosse microfone.

Valentina ri.

Sentada na penteadeira.

De roupão de seda branco.

Cabelo preso num coque bagunçado.

Pele brilhando.

Cara de quem sabe que é o próprio apocalipse sexual sobre salto.

— Relaxa, gay.

Eu só existo. O resto, o universo resolve. — responde, soprando um fio de cabelo pra longe dos olhos.

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Victor gira.

— Vamos lá. — estala os dedos.

**— Primeiro… o vestido.

Abre a caixa.

Puxa.

Vestido dourado.

Metaliz