Luz suave atravessa as cortinas de linho.

O cheiro no quarto não é de hotel.

Não é de perfume.

Não é de flores.

É de sexo.

De tesão.

De possessão.

De dois corpos que passaram a noite inteira… quebrando todas as regras.

O lençol bagunçado.

Roupas jogadas no chão.

Calcinha pendurada no abajur.

Salto no sofá.

Camisa dele no lustre.

Cueca? Deus sabe onde tá.

E no meio desse caos sensual… ela.

Valentina.

Deitada de barriga pra baixo.

Costas nuas.

Cabelo vinho todo bagunçado.

Marca dos dentes dele no ombro.

Unhas dela riscadas nas costas dele.

O som que preenche o quarto?

A respiração dele.

Dante Moreau.

Deitado de lado.

Braço pesado na cintura dela.

Queixo apoiado no ombro nu dela.

E aquele maldito olhar.

O olhar de quem quer repetir tudo.

E destruir mais um pouco.

Ela abre um olho.

Vira devagar.

Cara de plena.

Soberba.

Deusa.

— Tá me olhando por quê? — solta, voz rouca, meio rindo.

— Quer cobrar taxa de permanência?

Ele aperta mais a cintura dela.

Sobe a mão, puxa o cabelo devagar, até el