O contrato cai no chão.

Esquecido.

Ignorado.

Porque agora… não existe mais papel.

Não existe mais regra.

Só existe corpo.

Pele.

Sede.

Fome.

Fome UM DO OUTRO.

Dante agarra a nuca dela.

Puxa.

Puxa como quem puxa alma, controle e resistência.

A boca dele cola na dela.

Mas não é beijo.

É guerra.

É punição.

É aviso.

A língua invade.

Fome.

Fúria.

Desejo acumulado que explode em cada mordida, em cada puxão, em cada suspiro entrecortado.

Ele a levanta.

Segura pelas coxas.

Ela se encaixa nele como se o corpo dela tivesse sido moldado ali.

Perfeito.

Perigoso.

Imoral.

O vestido sobe.

O tecido escorrega.

Seda contra pele quente.

Seda contra carne pulsando.

Seda contra gemidos engolidos.

Ele joga ela na cama.

O colchão afunda.

Ela ri.

Sabe que vai ser punida.

E AMA ISSO.

— Você acha que tem controle? — ele rosna, já puxando o salto dela e jogando longe.

— Acho não… tenho. — ela responde, cravando as unhas nos ombros dele.

Ele agarra os dois pulsos dela.

Prende acima da cabeça.

Desliza a mão livre