La luz fría de la UCI bañaba el rostro pálido de Laura. Antonio no se separaba de su lado, su mano aferrada a la de ella como un ancla. Marco y Valeria permanecían de pie, la rabia y la impotencia creando una tensión palpable en el aire.

Valeria rompió el silencio, su voz un filo de acero. —El bisturí era nuestro, de los desechables. Nos está demostrando que puede convertir nuestro santuario en nuestro campo de minas.

—No fue un golpe bruto —asintió Marco, los ojos fijos en el vendaje de Laura—. Fue una cirugía de precisión. Un mensaje anatómico.

Antonio alzó la mirada, los ojos inyectados en sangre. —¿Y ahora? ¿Esperamos a que termine el trabajo?

—No —la voz de Álvaro Rojas llegó desde la puerta—. Este fue el golpe de advertencia. Ahora espera que el miedo haga su trabajo. Que nos volvamos paranoicos, que dudemos de cada instrumento, de cada rostro.

Marco asintió lentamente. —Tiene razón. No vamos a encerrarnos. Vamos a convertirnos en lo que él más teme: un organismo coordinado. —Mi