El silencio de la habitación oculta parecía amplificar cada respiración. Isabella observaba la sangre que manchaba sus manos mientras presionaba la herida en el costado de León. La bala había rozado sus costillas, dejando un surco profundo que no dejaba de sangrar. La luz tenue de la lámpara de aceite proyectaba sombras danzantes sobre las paredes de piedra, convirtiendo aquel refugio en una cueva primitiva donde solo existían ellos dos y el ritmo irregular de sus respiraciones.

—Presiona más fuerte —murmuró él, con la mandíbula tensa.

Isabella obedeció, aplicando más presión sobre la gasa improvisada. Sus dedos rozaron la piel caliente de León, notando cada músculo contraído por el dolor. Había algo íntimo y perturbador en tocar así a su captor, en sentir bajo sus manos la vulnerabilidad del hombre que la había arrancado de su vida.

—¿Quiénes eran? —preguntó ella, rompiendo el silencio mientras buscaba el botiquín que León le había indicado en un compartimento oculto de la pared.

Leó