IsabellaEl aire olía a cuero, gasolina y miedo.Ese tipo de miedo pegajoso que se te cuela bajo la piel y se queda ahí, vibrando, recordándote que ya no tienes el control de nada.Intenté gritar, pero algo grueso y seco me apretaba la boca. Mis muñecas ardían, atadas con una fuerza innecesaria, y tenía la cabeza cubierta por lo que parecía una bolsa negra. No podía ver. No podía moverme. No podía pensar. Solo escuchar el motor del coche y las voces apagadas que venían del asiento delantero.Todo esto no podía estar pasando.Hace tres horas estaba riéndome con mis amigas, bailando en una fiesta universitaria ridículamente aburrida, con música fuerte, tragos baratos y tipos que solo sabían decir cosas patéticas como “tú no eres como las demás”. Tenía puesto un vestido rojo, ridículamente corto. Iba a tomar un Uber, lo juro. Pero alguien —un tipo alto, con una sonrisa tensa y ojos oscuros— se ofreció a acompañarme al coche.Spoiler: no era el Uber.El auto se detuvo de golpe. Un portón

IsabellaLa bandeja de plata reluce como una promesa vacía. Hay candelabros con velas blancas, una botella de vino tinto abierta y dos copas perfectamente alineadas. El mantel no tiene ni una arruga. El comedor parece arrancado de una revista francesa de diseño. Pero yo estoy descalza, con las muñecas marcadas por los grilletes de esta mañana y la garganta seca de tanto gritarle a una pared que no me devolvió ni el eco.Una cena.¿Una jodida cena?—¿Esto es una cita, o solo me estás cebando como a un cerdo antes de la matanza? —digo, sin moverme del umbral de la puerta.Él ya está sentado. León. El secuestrador más elegante que he visto en mi vida. Traje negro impecable, reloj suizo, y ese aire de hombre que no solo sabe cómo ordenar una ejecución, sino también cómo combinar vino con filete.Levanta la vista con una tranquilidad que me dan ganas de romperle algo en la cabeza.—Es una cena —responde, sin más. Como si eso lo explicara todo.No me muevo. Lo odio, pero mi estómago traicio

IsabellaIsabella—Baja a cenar. Ahora. No es una invitación. —La voz de León, seca y firme, se coló por debajo de la puerta como una orden sellada en plomo.No había terminado de abrir los ojos del todo cuando su tono ya me hervía la sangre. Ni un "por favor", ni una explicación. Solo eso: una orden.Me incorporé lentamente en la cama, frotándome los ojos y odiando lo fácil que mi cuerpo se había acostumbrado a la suavidad de esas sábanas. Odiando aún más que mi primer pensamiento al despertar no fuera escapar… sino él.Sobre el respaldo del sillón, un vestido negro colgaba, con su etiqueta aún puesta. Ceñido a la cintura, escote en V, tela tan suave que parecía una caricia. Por supuesto que me quedaba perfecto. Y por supuesto que él lo sabía. No era casualidad. Nada con León lo era.Vestirme con lo que él había elegido para mí era como aceptar, tácitamente, que yo era una pieza más en su tablero. Una muñeca bien vestida para su circo privado.Pero rechazarlo… no era opción.Mi estóm