El Palacio de Justicia se alzaba imponente bajo el sol de la mañana. Isabella respiró hondo antes de subir los escalones, sintiendo el peso de las miradas sobre ella. Los flashes de las cámaras estallaban como relámpagos, cegándola momentáneamente. León caminaba a su lado, su rostro impenetrable, pero ella podía sentir la tensión en cada músculo de su cuerpo cuando sus manos se rozaron accidentalmente.

—No mires a nadie —le susurró él, inclinándose ligeramente—. Solo camina.

El vestido azul marino que había elegido para la ocasión le daba un aire de seriedad que contrastaba con el torbellino que sentía por dentro. La sala del tribunal estaba repleta cuando entraron. Su padre, Ernesto Montero, ya se encontraba allí, flanqueado por un equipo de abogados que parecían sacados de un catálogo de trajes caros y sonrisas falsas.

Isabella evitó su mirada. Aún dolía demasiado.

—Todos de pie para recibir a la jueza Carmen Valdivia —anunció el alguacil.

La jueza, una mujer de unos sesenta años co