Una fina llovizna descendía del sombrío cielo de Seattle, cayendo silenciosamente para empapar el asfalto de la calle, que ahora se había convertido en una fosa común. El acre olor a pólvora, el inconfundible aroma a cobre de la sangre fresca y el hedor a goma quemada se entrelazaban, formando la densa fragancia de la muerte.

En el umbral de la puerta abierta del Maybach, Daniel Hartwell permanecía petrificado. Su ancho pecho subía y bajaba rápidamente bajo su camisa blanca, que ahora estaba de