El aire dentro de la sacristía privada de la Catedral de San Juan de Letrán era denso, impregnado de un olor a madera antigua, cera de abeja y el aroma embriagador de un coñac que costaba más que la vida de cualquier hombre común.

Stefano Greco, con su impecable traje hecho a medida y una sonrisa que nunca llegaba a sus ojos de reptil, sostenía una copa de cristal tallado frente al Cardenal Visconti.

Visconti, envuelto en sus vestiduras púrpuras, parecía la viva imagen de la santidad corrompida. Sus manos, que deberían haber estado unidas en oración, sostenían con firmeza el licor mientras observaba a Greco con una mezcla de admiración y miedo.

— Por el éxito de esta unión, Stefano — dijo Visconti, chocando su copa contra la del Capo — Aunque debo advertirte, los cimientos de este acuerdo están temblando. Guibelei no se ha quedado de brazos cruzados, se que ha estado removiendo los archivos del Vaticano y está ejerciendo una presión insoportable sobre la Secretaría de Estado. Si descu