Roma no los recibió con su habitual gloria dorada, sino con un cielo de plomo que parecía desplomarse sobre las cúpulas milenarias.

Una lluvia torrencial, fría y violenta, azotaba los adoquines de la Vía Appia mientras el convoy encubierto se deslizaba hacia el corazón de la cristiandad.

El ambiente era lúgubre, el sonido del agua golpeando el techo de la furgoneta negra rítmicamente se sentía como el redoble de un tambor fúnebre presagiando la tragedia que estaba a punto de desatarse en la Catedral de San Juan de Letrán.

Darío observaba por la ventanilla empañada las siluetas de los pinos romanos, que se doblaban bajo el viento como figuras en duelo. A su lado, Marco revisaba la recámara de su arma reglamentaria.

El silencio entre ellos no era de desconfianza, sino de una concentración absoluta.

— Roma siempre sabe cuándo va a correr sangre — susurró Darío, rompiendo el mutismo entre los dos — El aire pesa de una forma distinta.

— No será nuestra sangre la que manche el mármol hoy —