El bar privado del Hotel St. Regis parecía flotar en un perpetuo crepúsculo. Las luces eran tenues, estratégicas, derramando destellos dorados sobre las copas de cristal tallado. El aire olía a una mezcla intoxicante de whisky caro, perfume francés y deseo contenido. La música, un suave jazz que parecía deslizarse entre las mesas, hacía que todo se sintiera lento, medido, como si el tiempo mismo se hubiera detenido para observar a los po