El amanecer en Manhattan entraba fuerte y sin timidez. Se derramaba como oro líquido sobre los ventanales del piso cuarenta y siete del penthouse de Damien Blackwood. La ciudad despertaba abajo, pero allí arriba reinaba un silencio elegante, apenas interrumpido por el murmullo lejano del tráfico.Damien abrió los ojos. El roce fresco de las sábanas de satén negro contra su piel desnuda le recordaba la soledad que ya era costumbre. El techo, alto e impecable, no devolvía nada más que su propio vacío. Giró la cabeza hacia la otra mitad de la cama: intacta, perfectamente alisada por la asistente que pasaba cada mañana a dejar todo como un templo al orden.Se levantó despacio, estirando el cuerpo musculoso con una precisión casi felina. Se colocó su bata de seda y caminó descalzo sobre el mármol italiano, frío y brillante como un espejo, hacia la pared de cristal que ofrecía una vista directa a Central Park. Salió la balcón donde se observaban las copas de los árboles que parecían una alf

Cuando Sophie estuvo al pie de la mesa donde estaba Damien, sonrió algo nerviosa—Espero que le guste probar algo nuevo —dijo, dejando el plato frente a él, su voz más baja de lo que esperaba.Damien levantó la vista. Sus ojos grises recorrieron su rostro con un detenimiento que la hizo estremecer. Luego bajaron hacia el plato. Tomó un trozo de naranja con los dedos, lo llevó a su boca y lo probó lentamente, como si lo hiciera a propósito para torturarla.—Sorprendente —murmuró tras masticar despacio—. Dulce… intenso… con un golpe inesperado al final. Esto de verdad sabe delicioso.Ella enrojeció, porque en ese momento él no estaba hablando del dulce. Sophie intentó retirar el plato, pero sus manos se rozaron por accidente. Apenas un contacto mínimo, piel contra piel, y sin embargo, un calor abrasador recorrió su brazo hasta erizarle la piel.—Debería tener cuidado con lo que sirve —dijo Damien en voz baja, inclinándose lo suficiente para que solo ella lo escuchara—. Podría ser adictiv

Damien seguía en su oficina, miraba por el amplio ventanal desde donde veía todas aquellas luces y pensaba tanta gente y él se sentía inevitablemente solo. Sacó un bloc de cuero negro, tomó su estilográfica Montblanc y escribió, con trazos firmes: Reyes. Sophie. Sin opciones = manejable.Se reclinó en el sofá, dejando que la copa descansara sobre su muslo mientras encendía un nuevo cigarro. El humo se mezcló con la penumbra del penthouse, trazando líneas fugaces que se desvanecían antes de tocar el techo.En su cabeza no solo estaba el cálculo frío de un acuerdo conveniente. Había algo más. La forma en que Sophie había apretado los labios para no llorar frente a los clientes. El temblor de su voz cuando mencionó a su abuela. Esa mezcla de vulnerabilidad y dignidad lo había desarmado más de lo que admitiría en voz alta.Y eso, lejos de ser un obstáculo, lo excitaba.Damien cerró los ojos un segundo y la imaginó allí, en ese mismo espacio, intentando llenar con su calor artesanal el vac

El cuero del sillón crujió suavemente cuando Sophie se sentó, rígida, con las manos entrelazadas sobre su regazo. El escritorio de ébano entre ella y Damien parecía demasiado ancho y, a la vez, insuficiente para protegerla de su mirada.Él se acomodó en su silla con un gesto de absoluta posesión. El ventanal detrás bañaba su silueta de luz, proyectando su figura poderosa y oscura contra el skyline de Manhattan.—Necesito que finja ser mi prometida —dijo sin preámbulos.El aire se le escapó de los pulmones a Sophie, como si la hubieran golpeado en el pecho. Parpadeó, incrédula.—¿Qué?Damien no repitió. Sus ojos, intensos, se hundieron en los de ella, como si el silencio que seguía ya contuviera toda la explicación.—¿Y… por qué yo? —preguntó al fin, con un hilo de voz, intentando disimular el temblor en sus dedos.La respuesta llegó como un disparo.—Porque necesitas el dinero.La vergüenza la atravesó de golpe. Sus mejillas ardieron, su estómago se encogió. Tragó saliva, incrédula, s