El motor rugía como un animal herido. Dentro del todoterreno negro, el aire era espeso, saturado del olor metálico del miedo y la adrenalina agria que emanaba de los poros de Francesco. Thiago, en el asiento trasero, afilaba mentalmente cada uno de sus sentidos; sus dedos acariciaban la culata de su arma con un ritmo hipnótico. El chasquido sordo del seguro al ser activado y desactivado era el único tictac en esa caja de metal a toda velocidad.

Salvatore conducía. Sus manos, enormes y pálidas sobre el volante de cuero, no temblaban, pero las venas sobresalían como cordeles azulados bajo la piel. Por la ventanilla abierta entraba el viento salado del mar Jónico, mezclado con el aroma dulzón de los naranjales al anochecer. Un contraste perverso con la misión que llevaban entre manos. Los faros cortaban la penumbra azulada del crepúsculo, iluminando por fragmentos la carretera costera: un muro de piedra, un cartel descolorido, los ojos brillantes de un gato que huía.

—A tres kilómetros —