El aire de la habitación privada del hospital olía a antiséptico y a mentira. Un olor agrio que se le antojaba a Salvatore el perfume de la traición. Desde la cama, con los ojos entrecerrados y el costado latiendo con un dolor sordo y persistente, observaba a Gabrielle. El niño se había dormido en un incómodo sillón junto a la ventana, exhausto por el llanto y la culpa. La luz de la luna, pálida y fría, le bañaba el rostro, acentuando su juventud, su fragilidad y su parecido con él. En sueños, aún fruncía el ceño.

Fuera, en el pasillo desierto iluminado por luces fluorescentes que zumbaban como insectos enojados, dos figuras hablaban en voz baja. El humo de un cigarro de Giorgio flotaba como un espectro gris en el aire estancado.

—Si no llegamos a tiempo, ese loco estaría frío —murmuró Richard, ajustándose el cuello de su chaqueta de cuero. Sus ojos oscuros, usualmente llenos de una chispa traviesa, ahora eran pozos de preocupación—. La mujer esa no juega, compadre. Dispara a matar.

G