La plaza del pueblo olía a lavanda y pan recién horneado. El sol caía como un suspiro dorado sobre los adoquines, mientras Silvana —Arianna para su alma— caminaba despacio, una mano en la espalda, otra acariciando el vientre que comenzaba a pesarle más con cada día. El vestido azul suelto ondeaba con la brisa, y sus lentes lila apenas ocultaban la sombra de dudas que la rondaban desde hacía días.

—¿Estás bien, signora? —preguntó la florista al verla detenerse a mitad de la acera.

—Sí… solo fue un pequeño mareo —respondió ella con una sonrisa amable, pero en su interior la punzada era otra. Había tenido esa sensación nuevamente. Como si la observaran.

Y entonces la vio.

Una niña. De no más de siete años, con rizos oscuros y un vestido blanco que parecía flotar. Estaba de pie frente a la fuente, mirándola fijamente.

Silvana frunció el ceño y miró alrededor. No había adultos cerca.

—¿Hola…? —se acercó con precaución.

La niña le sonrió, y sin pedir permiso, dio unos pasos hasta quedar fre