La sala de interrogatorio olía a desinfectante barato y café viejo. Noah estaba sentado en una silla metálica, con las manos esposadas sobre la mesa, mirando la superficie rayada sin realmente verla.

Llevaba la misma ropa del tiroteo: manchada de sangre seca —sangre de Nico— rasgada en los codos, impregnada de polvo y sudor que se había enfriado contra su piel hasta volverse pegajoso.

No había dormido. No había comido. Solo había esperado en silencio mientras su mente repetía la misma escena una y otra vez: el cuerpo de Nico, la sangre oscura extendiéndose.

Muerto. Mi hermano está muerto.

Apretó los puños hasta que las esposas le mordieron las muñecas. El dolor físico era bienvenido—cualquier cosa que distrajera del vacío que se abría en su pecho.

La puerta se abrió con un chirrido metálico que le erizó la piel.

Entraron dos oficiales: un hombre mayor, de unos cincuenta años, con el uniforme impecable y expresión de haber visto demasiado; y una mujer joven, treinta y tantos, con mirad